El año de Platero

   En agosto de este año se habrá cumplido un siglo desde que estallara la Primera Guerra Mundial. A final de ese año, mientras en Europa se mataban entre sí diariamente miles de soldados en uno de los sinsentidos más grandes de la historia , en España se publicaba Platero y yo. Ese libro del que todos los que fuimos niños recordamos solamente las palabras iniciales: Platero es un burro pequeño, peludo,suave; tan blanco por fuera que se diría todo de algodón...

  No se puede apreciar el mismo libro cuando se es niño y cuando se es adulto. Máxime cuando no se ha escrito para niños -aunque a éstos les gusta mucho, justamente porque no se ha escrito para ellos, en opinión de Eugenio D'Ors-. Más difícil aún si utiliza un lenguaje poético y en algunos casos muy localizado en el tiempo y en el espacio.

 Es un buen año para releerlo con ojos nuevos, con vivencias nuevas. Desligándolo de las circunstancias accidentales en las que fue escrito, según decía hace unos días en un programa de radio su sobrina nieta. Tal vez por esa improvisación en su escritura resulte más creíble, por ser más espontáneo.

 Los eruditos debaten cómo clasificar el texto de Juan Ramón. Para unos será una novela, para otros un poema en prosa; para otros será frustrante el no poder clasificarlo.

 Los que hemos crecido en el medio rural, hemos tenido un fiel animal e incluso nos hemos transportado en burro durante nuestra infancia jugamos con la ventaja de que nos sentimos identificados con el autor. Tenemos en cambio la desventaja de que poco de lo que narra el libro nos resulta extraordinario.

 Para un niño moderno urbano será incluso un libro de aventuras, como quizás me resultara a mi de pequeño, aunque no lo puedo recordar. Ahora, ocho o nueve lustros después,  para mi es ante todo la historia de una fidelidad que llega más allá de la muerte. La permanencia del recuerdo como continuación de la vida. El convencimiento esperanzado de que la amistad no termina con ella.

Platero, ¿verdad que tú nos ves? Sí, tú me ves. Y yo creo oír, sí, sí, yo oigo en el poniente despejado, endulzando todo el valle de las viñas, tu tierno rebuzno lastimero....